Ma, aver finito era bello, era sempre bello.

Bello aver prodotto, bello aver provocato l'esistenza di una cosa.

Se anche spassionatamente, capiva e riconosceva il valore dell'atto, del fabbricare piccole vite che non c'erano, del creare l'apparenza del moto e l'illusione del calore. Capiva ora, finalmente, di non essere un maestro in quell'arte, ma era l'unica che conosceva e se alla fine il suo lavoro risultava sempre maldestro, almeno non mancava mai di farlo con amore.